Feira de Fragmentos

da Teodora Maria, do Feira de Fragmentos

2007-03-01T16:28:00.000-03:00

2007-02-26T14:26:00.000-03:00

Você não Entende Nada

Quando eu chego em casa nada me consola

Você está sempre aflita

Lágrimas nos olhos, de cortar cebola

Você é tão bonita

Você traz a coca-cola eu tomo

Você bota a mesa, eu como, eu como

Eu como, eu como, eu como

Você não está entendendo

Quase nada do que eu digo

Eu quero ir-me embora

Eu quero é dar o fora

E quero que você venha comigo

E quero que você venha comigo

Eu me sento, eu fumo, eu como, eu não aguento

Você está tão curtida

Eu quero tocar fogo neste apartamento

Você não acredita

Traz meu café com suita eu tomo

Bota a sobremesa eu como, eu como

Eu como, eu como, eu como

Você tem que saber que eu quero correr mundo

Correr perigo

Eu quero é ir-me embora

Eu quero dar o fora

E quero que você venha comigo

E quero que você venha comigo

Malemolência

2006-12-06T19:55:00.000-02:00

Veio até mim
quem deixou me olhar assim
Não pediu minha permissão
Não pude evitar, tirou meu ar

Fiquei sem chão

Menino bonito, menino bonito ai
Menino bonito, menino bonito ai

É tudo o que eu posso lhe adiantar
O que é um beijo se eu posso ter o teu olhar?

Cai na dança, cai
Vem pra roda da malemolência

[de Céu.]

Lá vem Teodora Maria outra vez.

2006-12-04T21:42:00.000-02:00

Teodora Maria não é uma boa pessoa. Não consegue nem chorar lágrimas cristalinas. Embora esteja triste que só vendo!

Teodora Maria não presta. Não respeita. Não se respeita.

Teodora Maria é também um pouco mais triste hoje. Acredita um pouco menos no mundo e tem uma pedra no peito.

Teodora Maria não pensa para agir. Sai machucando pessoas. E quem mais se machuca é ela mesma.

Teodora Maria detesta incertezas. Não vive bem com elas. Por isso vive colocando o carro na frente dos bois.

Sonha demais. É racional de menos.

Teodora Maria entregou suas fantasias. Voltou ao mundo real. Sórdido. Como ela.

Deu seu último suspiro. Logo ela que achava que só o suspiro valia a pena. Ela que sonhou tanto e agora espera tão pouco.

É uma viciada essa Teodora Maria. Não se entende consigo.

E Teodora Maria foge. Caminha. Toma chuva. Se entrega. Teodora Maria é uma passional.

Ela esquenta. Depois esfria.

Ah Teodora Maria!

De que adiantou fugir?Do que fugia Teodora Maria?

Agora sofre.

Agora chora.

Agora afunda.

[Agora morre Teodora Maria. Busca os restos de ti.Será mais difícil que achar uma agulha no palheiro.]

Canalha

2006-11-24T18:32:00.000-02:00

(Arrigo Barnabé e Walter Franco)

É uma dor canalha

Que te dilacera

É um grito que se espalha

Também pudera

Não tarda nem falha

Apenas te espera

Num campo de batalha

É um grito que se espalha

É uma dor

Canalha

[É. É uma dor canalha. Pô! E dilacera mesmo!]

Fingi na hora de rir

2006-11-13T19:32:00.000-02:00

Hoje eu quis brincar de ter ciúme de você
Mas sem porque meu coração me avisou que não
Fingi na hora rir
Talvez por aqui estar tão longe de você pra te dizer

Aquilo que eu temia aconteceu ou foi só ilusão
Você manchou nós dois e desbotou a cor de um só coração
Ou anda sozinha, me esperando pra dizer coisas de amor

Pois eu, eu só penso em vocêJá não sei mais porque
Em ti eu consigo encontrar
Um caminho, um motivo, um lugar
Pra eu poder repousar meu amor

Quantas horas mais vão me bater até você chegar?
Aqui meu lar deixou de ser aquilo que um dia eu construí
E eu fico sozinho, esperando pra trazer você para mim

Sofro por saber que não sou eu quem vai te convencer
Que cada dia a mais é um a menos pro encontro acontecer
E eu fico sozinho, esperando por você, meu bem-querer

Pois eu, eu só penso em você
Já não sei mais porque
Em ti eu consigo encontrar
Um caminho, um motivo, um lugar
Pra eu poder repousar meu amor

[Ai,ai. Teodora Maria suspira porque acha que só o suspiro vale a pena]

Quem é Teodora Maria?

2006-10-09T22:36:00.000-03:00

Teodora Maria não sabe escrever, embora ela pense que sim. Coitada!

Teodora Maria não faz planos. Tem mania de esperar que os planos a façam.

Teodora Maria tem inveja da vida da novela. Passa horas pensando que poderia ter uma vida daquela.

Teodora Maria gosta de Capitu e Macabéa. Uma porque não capitulou e duvidou, outra porque se sente perdida na metrópole.

Teodora Maria não tem tempo. As vezes ela acha isso bonito. Outras vezes ela gosta do tempo que falta.

Teodora Maria gosta do sim e do não. Mas gosta mais do sim.

Teodora Maria não tem chão, ainda não achou o seu. Embora ela não procure.

Teodora Maria gosta de cerveja e de boteco. Também gosta de comida congelada.

Teodora Maria quer escrever. Mas Teodora Maria não sabe de nada.

(E, além disso, ela não sabe escrever. Coitada!)

[Se você vier me perguntar por onde andei,
no tempo em que você sonhava.
De olhos abertos te direi,
amigo, eu me deseperava.

Sei que assim falando pensas
Que esse desespero é moda em 73
Mas ando mesmo descontente
Desesperadamente eu grito em português

Tenho 25 anos de sonho e de sangue
E de América do Sul
Por força desse destino
O tango argentino me vai bem melhor que o blues]

Belchior entrou depois de Teodora Maria pra explicar o que ela sentia e que não sabia escrever. Coitada!

2006-10-03T00:00:00.000-03:00

Alzira virada pra lua, rezando na igreja de são ninguém
se o mundo for só de mentira, só ela acredita que existe além
que existe outra natureza que vem ocupar o lugar do fim
em que paraíso distante, Alzira, ela espera por mim?
em que paraíso distante,Alzira, ela espera por mim

Alzira zerou seu futuro se escondeu no escuro do furacão
se a gente vê só alegria só ela antevia a revolução
o mar derrubando o dique, invadindo a cidade enfim
em que paraíso distante, Alzira, ela espera por mim?
(LENINE)

[antevendo a revolução. pode ser pequena. pode ser gigante. mas há de ser revolução]

SONETO

2006-09-17T18:33:00.000-03:00

Por que me descobriste no abandono
Com que tortura me arrancaste um beijo
Por que me incendiaste de desejo
Quando eu estava bem, morta de sono

Com que mentira abriste meu segredo
De que romance antigo me roubaste
Com que raio de luz me iluminaste
Quando eu estava bem, morta de medo

Por que não me deixaste adormecida
E me indicaste o mar, com que navio
E me deixaste só, com que saída

Por que desceste ao meu porão sombrio
Com que direito me ensinaste a vida
Quando eu estava bem, morta de frio
(Chico Buarque)

[Chico Buarque. Para explicar um pedaço de Teodora. Não que se explique. Mas que se ajude]

Sobre amores frívolos da televisão.

2006-08-25T23:07:00.000-03:00

Amores construídos sobre histórias complicadas, cheias de lirismo e desalento. Dessas irreais com as quais a gente sonha todos os dias e que quando trazemos pra perto, cá na realidade doída do cotidiano, não existem, mas com as quais a gente sonha e dorme mais tranqüila por poder pensar que aquilo um dia passe a existir. E talvez até exista, ao menos na vida daquelas pessoas mais afortunadas, as quais duvido da existência todos os dias.
Porque a gente, agora, foi feito pra acreditar nas relações mais perecíveis que a gente podia imaginar e faz com que a gente deposite nossas esperanças nos menores detalhes, para suprir aqueles que não acontecem. E tocam as músicas, em harmonia com os sonhos, aqueles que servem pra ser sonhos. E sonhos só. Porque sonho que é sonho, é sonho a vida toda. Se vira realidade é sem graça, triste e deixa de ser sonho para entrar no triste rol das coisas pelas quais a gente passa. E que inevitavelmente são, nada mais, que a realidade e, salvo raras exceções, a realidade é chata pra burro! E não servem para mais nada além de virar história. Hão de pensar que aqui jaz uma alma desencantada, frustrada, a procura de um amor encontrado no campo onírico e limitado a ele. É, talvez seja verdade, a mais pura e triste. Daquela que a gente baba quando ele passa numa cadência bonita de ver, com um jeito particular de andar e quando ele procura assunto, não acha e pega qualquer coisa por sobre a mesa e passa a discorrer elogios. E na verdade, tudo o que você quer é que ele esteja fazendo aquelas coisas que você acha que ele está querendo fazer. Mas que morre quando você resolve ser racional e pensar em motivos, ou, pelo menos, quando vc acha que está encontrando. Quando você encontra com ele no corredor, ou quando acha que a palavra é sempre falha quando sai sem querer. Aí você fuma alguns cigarros, bebe garrafas de vinho e chora. Por encontrar realidade naquilo que vc, até então, não havia materializado. Ele mereceria uma descrição mais bonita. As vezes até pelo fato de ele andar delicadamente e perceber que a gente fica vermelha quando ele chega perto e ele percebe. E começa abusar da sua timidez. Da sua falta de estrutura quando ele chega perto. Na verdade ele gosta disso. De ser olhado e perceber que deixa a gente desconcertada. O rubro da nossa tez enche o ego dele. Ao menos é o que a gente procura como explicação; e aí não há Chico Buarque que cure, nem Lexotam que amenize nossa destruição. E os pudores nos impedem de dizer o que pensamos, ou de sacanear de volta, retornando o constrangimento e mostrando quem é que controla quem. Mas a página se enche de letras e nada mais somos do que a expressão faltosa desse texto triste e melancólico.

Sobre como ele anda.

De camisa xadrez e calça jeans, com a bolsa a tiracolo ele passa. Anda de um lado para o outro, como quem não sabe o que fazer, e não o sabe. Pega um objeto imbecil e comenta sobre ele. Comentário que não cabe no momento, comentário que é pura falta do que dizer, e que a gente fica remoendo como que tentando entender. Ele tem a ginga dos que não estão nem aí para o que você pensa. E ele é jornalista e está pensando em grandes projetos para o futuro. Ele chega perto e faz uma pergunta para a qual ele já tem a resposta, mas pergunta pela falta de assunto, ou a falta de assunto que a gente acha que ele tem. Aí ele some. E por mais chato que esteja o dia , a gente encara, e reza para chegar o próximo que vc sabe que vai encontrá-lo e que vai vir com novcas perguntas imbecis e incabíveis. Mas ele não volta, pega o telefone, tem conversas intermináveis. E o máximo que vai acontecer é que você vai vê-lo desfilar pelos corredores de carpete de madeira, sutilmente. Vai conversar com alguém e perceber o quanto você fica desconcertada quando a gente dá de cara com ele e não esboça reação alguma, a não ser uma palavra idiota de descontentamento. Ele manda email, convida, prova sem querer o quanto ele é interessante. E aí não tem mais jeito, a gente sequer consegue lutar contra. Esquece aquele último da ultima semana que ligou e você até já esqueceu do que ele representou e de quantas brigas e minhocas você encarou. E tudo fica pequeno, e a gente encontra consolo no travesseiro, tão solitário quanto vc! Não livro há que baste,nem ar que sobre. O que resta é pensar no próximo que virá. A incompetência de não saber procurar é um dos males do mundo!

[Teodora Maria. Por ela mesma. Hipnotizada pra acabar de vez com essa disritmia.]

Primeira canção da estrada

2006-07-18T20:41:00.000-03:00

Apesar das minhas roupas rasgadas

E acredito que vá conseguir

Uma carona que me leve pelo menos à cidade mais próxima

Onde ninguém vai me olhar de frente

Quando eu tocar na minha guitarra as canções que eu conheço

Eu tinha apenas dezessete anos

No dia em que saí de casa

E não fazem mais de quatro semanas que eu estou na estrada

Mas encontrei tantas pessoas tristes desaprendendo como conversar

Que parece que eu estou carregando os pecados do mundo

Que parece que eu estou carregando os pecados do mundo

Que parece que eu estou carregando os pecados do mundo

[crescendo e carregando os pecados do mundo. saudade de casa e das tardes vadias na beira do rio. mas eu tô construindo]

2006-03-20T21:01:00.000-03:00

"Longe é um lugar que existe. Dentro da gente. Eu: tô sempre me procurando e sempre que me encontro descubro que mudei de endereço. Casa velha. Troços. Des-troços. Uma miopia. Que nada, outro enfoque pra vida. Percepção dos fatos alterados por uma névoa. Neve. Frio no coração. Órgãos no frigobar. "Por favor , garçom, queira me trazer um coração bem quentinho com molhos que eu estou me sentindo, assim, meio morto. Ah, e uma garrafinha de lágrimas com gás, por favor". Infinito. O que vem depois de Plutão, primo de Platão, ambos com a cabeça nas nuvens? São Pedro faz chover. São Jorge no cavalo. Cada um com a sua função. Burocracia até no céu. Saudade. Tesão. NÃO. Casamento, não. Mas muita, muita, muita muita vida. Muita, que é tudo tão pouco."

Bianca Ramoneda - poeta carioca- não sei onde encontrá-la.

[leia rápido e alto. tem um desespero que não se traduz com a leitura. confusão. bem vinda]

2006-03-20T20:42:00.000-03:00

Nada como ficar a contemplar as próprias alucinações .Nada como se alienar no imenso mundo do meu cérebro. Sentir toda a poeira do planeta e do cosmo entrar pelos meus poros e fazer o corpo continuar a funcionar em função da imensidão. Todo o sangue e as células. Formiguinhas felizes. Que fazem seu percurso beleza que é pra ficar tudo legal EEEEEEE Jacutinga nue Paraná Qual vai ser que dizer mauá e beleza mara ÔÔÔ.

Guilherme Levi

[literatura psicodélica. deu pra entender?]

2006-03-09T18:01:00.000-03:00

Na volta que o mundo dá
(Vicente Barreto e Paulo César Pinheiro)

Um dia eu senti um desejo profundo
De me aventurar nesse mundo
Pra ver onde o mundo vai dar
Saí do meu canto na beira do rio
E fui prum convés de navio
Seguindo pros rumos do mar
Pisei muito porto de língua estrangeira
Amei muita moça solteira
Fiz muita cantiga por lá
Varei cordilheira, geleira e deserto
O mundo pra mim ficou perto
E a terra parou de rodar
Com o tempo
Foi dando uma coisa em meu peito
Um aperto difícil da gente explicar
Saudade, não sei bem de quê
Tristeza, não sei bem por que
Vontade até sem querer de chorar
Angústia de não se entender
Um tédio que a gente nem crê
Anseio de tudo esquecer e voltar
Juntei os meus troços num saco de pano
Telegrafei pro meu mano
Dizendo que ia chegar
Agora aprendi por que o mundo dá volta
Quanto mais a gente se solta
Mais fica no mesmo lugar.

[para o lugar que sempre vou e nunca volto.]

Tô

2006-03-07T18:13:00.000-03:00

Tô bem debaixo pra poder subir
Tô bem de cima pra poder cair
Tô dividindo pra poder sobrar
Desperdiçando pra poder faltar
Devagarinho pra poder caber
Bem de leve pra não perdoar
Tô estudando pra saber ignorar
Eu tô aqui comendo para vomitar
Eu tô te explicando pra te confundir
Tô te confundindo pra te esclarecer
Tô iluminado pra poder cegar
Tô ficando cego pra poder guiar
Suavemente pra poder rasgar
Olho fechado pra te ver melhor
Com alegria pra poder chorar
Desesperado pra ter paciência
Carinhoso pra poder ferir
Lentamente pra não atrasar
Atrás da vida pra poder morrer
Eu tô me despedindo pra poder voltar

Tom Zé , e é só.

[eu tô. eu vou. atrás de mim que eu vou já.]

2006-03-04T21:22:00.000-03:00

"Desde que me conheço o fato social teve em mim importancia maior do que qualquer outro: em Recife os mocambos foram a primeira verdade para mim. Muito antes de sentir 'arte' , senti a beleza profunda da luta. Mas é que tenho um modo simplório de me aproximar do fato social: eu queria 'fazer' alguma coisa, como se o escrever não fosse fazer. O que não consigo é usar o escrever para isso, por mais que a incapacidade me doa e me humilhe. O problema da justiça é em mim um sentimento tão óbvio e tão básico que nã consigo me surpreender com ele - e, sem me surpreender, não consigo escrever."

Clarice Lispector - Fundo de gaveta - Legião estrangeira.

[mulher de verdade. angústia de mulher de verdade. de gente de verdade.]

2006-03-02T19:48:00.000-03:00

"Meu pai sempre dizia que o sofrimento melhora o homem, desenvolvendo seu espírito e aprimorando sua sensibilidade ; ele dava a entender que quanto maior fosse a dor tanto ainda o sofrimento cumpria sua função mais nobre; ele parecia acreditar que a resistencia de um homem era inesgotável. Do meu lado, aprendi bem cedo que é difícil determinar onde acaba nossa resistencia, e também muito cedo aprendi a ver nela o traço mais forte de um homem., mas eu achava que, se da corda de um alaúde - esticada até o limite - se podia tirar uma nota afinadíssima (supondo-se que não fosse mais que um arranhado melancólico e estridente) , ninguém contudo conseguiria extrair nota alguma se a mesma fosse distendida até o rompimento. Era isso pelo menos o que eu pensava até a noite de meu retorno, sem jamais ter suspeitado antes que se pudesse, de uma corda partida, arrancar ainda uma nota diferente ( o que só vinha confirmar a possível crença de meu pai de que um homem, mesmo quebrado, não perdeu ainda sua resistencia, embora nada provasse que continuava ganhando em sensibilidade."

Raduan Nassar em Lavoura Arcaica - cap 26

[um dia eu tomo vergonha , esqueço o mundo, e, vou morar , como ele, numa fazendo escondida em algum interior de qualquer lugar desse país]